Agonia, agonia
sueño fermento y sueño, este es el mundo amigo,
los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando como un millon de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas pequeños moribundos iluminados
que la vida no es buena, ni noble, ni sagrada.
Federico Garcia Lorca, Poeta en Nueva York 1929
sueño fermento y sueño, este es el mundo amigo,
los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando como un millon de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas pequeños moribundos iluminados
que la vida no es buena, ni noble, ni sagrada.
Federico Garcia Lorca, Poeta en Nueva York 1929
La guerra, voy por tu cabeza
maldito bastardo, soldadito asustado
voy por tus orejas, por tu firmamento
a destapar la tapa de tus sesos que tienen universos
hay están, batallándote, los aviones, tanques
los gigantes, los dioses, los demonios
y ahora yo.
No descansaré
voy por tu cabeza
maldito bastardo
llevo collares construidos por calaveras
de las cabezas conquistadas desde mi papel
allí, allí dentro, batallaré contigo
para ti, allí en tu cabeza contigo
disparemos a los demonios
despreciemos a los dioses tuyos
que alimentaste allí en la guerra
con los muertos tuyos
que sois ustedes mismos
tu.
yo.
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