Invierno en Vanocuver, una decena de días
con frío acalorado
cuando escapo de la jaula
alquilada
para locos, vagabundos como yo
pobres aquí,
ricos allá, como yo, cuando
recuerdo el
humo invisible que sale de la cloaca
y el vapor,
con sabor a cañería bañada en frialdad
de un Vancouver
millonario,
con vagabundos
respingados mirando
friolentas
piernas, sensuales, heladas
en seda
empaquetadas, como salchichas
buenas de lo
mejor, de lo mejor hay si !
orgánico y high
level
sedas
transparentes en pantorrillas jóvenes,
pobres ellas
sin calor, abrigadas en dinero liviano
para llegar
a ningún lado
whats about the poetry?
whats about the love?
acaso es mi
rostro de lo sin palabras en inglés cantado?
la mirada
mía va
los pasos
míos sedientos siguen
van pisando
un puerto seco, congelado de billetes
lo bello en
aire gastado, calor escupido desde
los hoteles
millonarios a la calle de las trivialidades
las montañas
se han callado y no se dejan ver
para no
gastarse con salarios mal usados
rodillas insípidas
y así, deambulan chinitos, japoneses, hindúes
que no
duermen en la calle, como los rucios de la calle
donde el
frío es ley de calle
de húmeda,
así transpira
mi espalda,
caliente
como el fuego que cuido
dentro
en este
pecho ardiendo
Pablo León
05 de
Febrero del 2016
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